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Últimamente me siento como un extraño en mi propio barrio, el lugar donde he vivido casi diez años. Cada vez que salgo a la calle veo caras nuevas, locales que cierran para convertirse en algo que no reconozco, y un ritmo que se ha vuelto frenético. La gentrificación ha cambiado todo sin preguntar, y ahora me pregunto si esto todavía puede sentirse como un hogar, o si solo soy un inquilino temporal en una postal que se vende a otros.

A veces siento que el barrio me habla en otro idioma y la gentrificación se escribe con luces nuevas que no reconozco. Me pregunto si todavía hay un lugar donde aterrizar sin que cambie la música de la calle.

No es solo una reconfiguración de tiendas. Parece una decisión tomada sin gente y con la gentrificación como agenda. Yo quedo a la espera de un rótulo que no cambie. ¿Quién asumió que este lugar ya no es para nosotros?

Analizando la dinámica, desplazamientos, alquileres que suben, inversiones que llegan y comercios que antes eran vecinos que se vuelven escaparates. La palabra clave gentrificación acompaña la idea de memoria del barrio y su identidad que cambia, pero el efecto en la experiencia diaria es más sutil que el gráfico.

Tal vez no es tanto una pérdida de casa como la sensación de habitación ajena. Tal vez la gente que llega quiere vivir con aire de turista y el barrio se convierte en escenario. Yo intento seguir leyendo las esquinas para encontrar señales de identidad.

Y si el hogar no está en las fachadas sino en las conversaciones que sobreviven entre vecinos acaso la premisa de permanecer intacto no es la que debe cambiar?

Puede que la salida esté en mirar hacia redes locales, microcomunidades o proyectos que se resisten por pequeñas acciones cotidianas. Como lector que busca señales quizá gentrificación se explique mejor en historias de barrio contadas desde la memoria de la gente.

Una tarde miro la acera y me pregunto si el mapa es mío o si me lo prestaron

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